1.
Monsieur A., 61 ans, un voisin éloigné, me fait part de son nez qui coule et de son enrouement.
Je n'insiste pas. Il a l'air en pleine forme, non fébrile. Il a même fait du vélo ce matin dans le parc de Versailles.
Il aimerait que je m'inquiète plus de son sort et que je ne lui dise pas "Ça va passer..." C'est une phrase déplaisante pour un patient qui souffre. Je connais, un peu, son histoire médicale, il est hypertendu et il est traité par une statine. Il a une chance inouïe, car à Versailles le PSA est l'arme utile de la médecine agressive, de ne pas avoir déjà subi des biopsies prostatiques.
C'est ma rhinite annuelle, me dit-il, j'ai l'habitude, ça descend sur mes cordes vocales et ensuite, je me tape une bronchite.
Je n'ai pas encore évoqué le covid...
Il m'appelle deux heures plus tard : "Vous ne pouvez pas me prescrire du solupred. Je n'en ai plus." Je lui explique que je ne peux plus faire d'ordonnance. Seulement pour mes proches (on comprend désormais pourquoi).
Une heure après : "J'ai un rendez-vous chez le médecin. Dans six jours." Je ne lui dis pas que c'est un peu tard parce que je ne veux pas rallumer la flamme des "On ne peut plus se faire soigner... Les médecins généralistes ne sont plus disponibles... Ce sont des feignants, moi, quand j'étais petit, le médecin se déplaçait à la maison... Il y a de plus en plus de femmes..."
Je lui dis quand même : "Il y a de grandes chances que vous soyez guéri. C'est juste une rhinite."
Que n'ai-je dit là ?
"Mon ancien médecin qui est parti à la retraite, il aurait pu quand même rester un peu plus, quand on a la vocation on travaille jusqu'au bout, et qui me recevait tout de suite me prescrivait du solupred, du nasonex et le seul antibiotique qui me fait de l'effet, le rulid..."
2.
Huit jours plus tard.
Je rencontre mon voisin floride sur la place du marché.
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